皇后区，西西里橄榄油进出口公司。
三楼，经理办公室。
与楼下那个堆满了落灰罐头、闻起来象廉价金属和防腐剂的仓库不同，这里是文森特·斯科塞的私人王国。昂贵的波斯地毯厚得能吞掉所有的脚步声，空气里弥漫的是一股古巴雪茄、十二年苏格兰威士忌和昂贵皮革的混合味道
权力的味道。
他烦躁地扯了扯自己的丝绸领带，将那杯价值不菲的威士忌一饮而尽。冰块撞击着杯壁，发出的脆响让他眼皮直跳。
文森特的心情很不好，准确来说，是很他妈的糟糕。
就在一天前，他收到了消息。他派出去的、那条最会咬人、最贪婪的鬣狗，里奇·莫雷蒂，连同他带去的两个最好的杀手，死了。
不是失手，不是被捕，是死了。
三具尸体，在一家连流浪汉都不会光顾的破汽车旅馆走廊里，被人用冲锋枪打成了一堆分不清你我的烂肉。
是被一把该死的自动火器打死的，好象还是用的汤普森！
用猪脑想都知道是谁干的。
那个irs探员，那个本该在三天前，就在“蓝丝绒”里被西尔维奥那个蠢货的计划弄死，然后被当成英雄抬出去的德州杂种。
他不仅活下来了，还他妈的活得很好。
事情现在看起来有些不妙，先是西尔维奥那个自大的蠢货，在自己的地盘上被炸成了墙上的一抹油彩。现在轮到他的鬣狗，被人用同样不讲道理的、属于黑帮火并的火力，屠杀在了阴沟里。
这个irs探员就象一个从地狱里爬出来的幽灵，你根本不知道他下一秒会出现在哪里，又会用什么方式，把你和你手下的人，变成一份写在报纸角落里的、冷冰冰的伤亡报告。
一个irs探员，哪来的炸弹？哪来的汤普森？
这违规了！
irs的那帮书呆子，就应该是穿着不合身西装、戴着厚框眼镜、口袋里插着三支钢笔的会计，他们最大的武器应该是那本该死的、比《圣经》还厚的税法典，手里最多拿一把老掉牙的六发左轮，用来在必要的时候吓唬吓唬那些不肯交税的洗衣店老板，或者干脆用来在任务失败后对着自己的脑袋来一发！
他们什么时候他妈的开始玩手雷和冲锋枪了？！
那是军队和他们这种“地下武装”才有的玩具！
这根本说不通！
除非……
文森特的脑子里，瞬间闪过无数个阴谋诡计。
除非这个所谓的“irs菜鸟”，根本就不是他妈的什么税务官！
他会不会是cia或者fbi派来的秘密武器？一个披着irs外衣的幽灵，专门用来清理他们的？
肯尼迪那小子和他那个同样不是好东西的司法部长弟弟，不是一直都想把他们五大家族连根拔起吗？
操，他越想越觉得可能，这帮搞政治的杂种，什么阴损的招数都使得出来！
先是用一个看似合法的身份接近你，然后趁你不备，直接用炸弹把你送上天！
或者……
文森特的眼神眯了起来。
会不会是其他家族搞的鬼？甘比诺？卢凯塞？还是科洛博那帮正在内讧的疯狗？他们想跟法尔科内家族开战？想抢地盘？所以故意找了这么一个疯子，给他提供武器，让他打着irs的旗号，来屠杀他们的人？
用一个联邦探员当杀手，简直是天才！
事后就算查出来，死的也是irs的人，脏水只会泼到联邦政府头上，他们自己摘得干干净净！
妈的，一定是这样！
这个念头，象一颗毒瘤，在文森特的心里疯狂滋长。他感觉自己和家族被针对了，四面八方都是敌人，每一张笑脸背后都可能藏着一把捅向他心脏的刀子。
更可怕的是，那条从警局线人那里传来的、关于弗兰克·墨菲的消息。
那个杂种，那个该死的irs探员，居然跟nypd第18分局的弗兰克·墨菲搞到了一起。
这个名字在纽约的黑道圈子里，比任何一个家族的教父都更让人厌恶。
除了因为，那是一条因为儿子死在科洛博家族手里，而对所有意大利人都恨之入骨的老疯狗！他不要钱，也不要女人，他只要看着你死，看着你的家族分崩离析，然后他会在你的坟墓上，撒上一泡混杂着廉价威士忌的尿。
这意味着什么？
这意味着那个irs探员不再是一个孤立的、可以被五万美金悬赏驱动的任何一条野狗随意碾死的蚂蚁。他有了盟友，一个来自纽约警察系统内部的、熟悉所有肮脏规则、并且同样渴望复仇的老油条。
这已经不是一次简单的、为了家族脸面的复仇了。
这是他妈的战争！
是一场针对整个法尔科内家族的、有预谋的战争！
“fuck！”
文森特越想越烦躁，他一把将昂贵的水晶杯狠狠砸在墙上，四分五裂的玻璃渣子吓得缩在沙发角落里的金发女秘书浑身一抖。
他需要发泄。
他需要找回那种掌控一切的感觉。
他走到女秘书面前，一把撕开了她那件薄薄的丝绸衬衫，露出了大片雪白的肌肤。
“过来。”
女秘书的眼里闪过一丝恐惧，但还是顺从地、甚至带着一丝病态的兴奋，爬向了那张巨大的红木办公桌。
……
就在文森特准备用最原始的暴力来驱散心中的恐惧时，办公桌上那台内线电话，突然发出了刺耳的铃声。
文森特当场萎了。
“操你妈的！谁敢在这时候打扰我！”他吼叫着抓起电话。
电话那头，是他安插在“西西里之光”餐厅的线人，声音里充满了前所未有的恐慌。
“老板！老板！出事了！警察！数不清的警察！”
“什么？！”文森特以为自己听错了。
“是墨菲！墨菲那个老不死的！他带着至少三十个条子，把餐厅整条街都封了！他们开着十几辆警车，警笛拉得震天响！他们说要查消防安全，查非法移民，见人就抓！他们……他们好象在找您！老板！感觉他们是冲着您来的！”
文森特的大脑“嗡”的一声。
那个老杂种！那个税务官！
他们真的动手了！他们想在那里抓我！
他误判了。
他们可是法尔科内家族！是纽约的五根手指之一！他们的名字，能让华尔街的银行家晚上做噩梦，能让码头工会的头子乖乖地像条狗一样摇尾巴。
他以为这帮穿制服的混蛋，最多只敢在暗处搞搞小动作。就象这么多年来一样，他们会假装看不见那些“橄榄油”生意，会对那些“政治献金”睁一只眼闭一只眼。
联邦政府？哈！那帮坐在华盛顿象牙塔里的政客，嘴上喊着要打击犯罪，那是做给媒体看的。
只要离开了灯光，他们就是“自己人”。
默许甚至纵容着他们存在的，当然是那些国会的老爷们，因为他们需要家族来“维持”某些见不得光的秩序，需要家族的金钱来填补他们那永远填不满的竞选金库。
这他妈的不是什么秘密，这是游戏规则！是一种创建在金钱、暴力和心照不宣的默契之上的、狗娘养的“容忍政策”。
那些联邦探员们就应该象过去那些前辈一样，要么乖乖地收下信封闭嘴，要么就躲在阴暗的角落里，象一群见不得光的老鼠一样，偷偷摸摸地收集那些永远也无法在法庭上定罪的“证据”。
但他妈的，现在算怎么回事？！
一个快要退休的老条子，居然敢公然调动十几辆警车，像阅兵一样封锁家族的地盘？！
这是在掀桌子！
这是在用最粗暴的方式，朝他们法尔科内家族脸上狠狠地吐了一口浓痰！
谁给了他们的胆子？！
“守住那里！”文森特对着电话歇斯底里地咆哮，“那是我们法尔科内家族的地盘！不能让那帮条子像逛自家后院一样！不能让他们把我们的脸踩在地上！”
“可是老板……他们人太多了，他们还带了霰弹枪……”
“我不管！”文森特的大脑已经被愤怒冲昏了头。
他按下了另一个按钮，接通了整栋大楼的安保系统。
“所有人！所有人！带上家伙！现在，马上去‘西西里之光’餐厅支持！把那帮该死的条子，给我从街上赶出去！快！！”
他需要展示力量，他不能在家族面前表现得象个被警察吓破了胆的懦夫。
西尔维奥刚死，鬣狗也被人打成了筛子，现在正是他巩固地位、吞并地盘的关键时刻。
如果几个条子就吓得他象只鹌鹑一样躲起来，那他明天就会被家族里其他虎视眈眈的家伙生吞活剥！
至于和警察火并的下场？
哈！
文森特嘴角狞笑。
这么多年来，又不是没打过！
纽约警局里确实有那么一小撮不知死活的硬骨头，像墨菲那种死了儿子的疯狗，或者是一些刚从警校毕业、脑子里还装着狗屁正义的愣头青，他们确实对家族和帮派恨之入骨。
但那又怎么样？
那就让他们下地狱去吧！
死几个条子，对这座城市来说，就象死几只流浪狗一样，掀不起多大的浪花。
上面的人——那些坐在市长办公室、州议会里的“朋友们”，会处理好一切。
他们会召开新闻发布会，会假惺惺地表示哀悼，会信誓旦旦地说要严惩凶手。
然后呢？
然后家族会推出几只早就该死的、不听话的替罪羊，让他们去顶罪。再花点小钱，管好那些象苍蝇一样嗡嗡叫的媒体的嘴，让他们把火力对准“个别极端暴力分子”，而不是整个“受人尊敬的意大利裔社区”。
等风头一过，最多一个月，明天的纽约和今天不会有任何他妈的两样。
太阳照常升起，家族照常收钱，条子们照常在街上巡逻，偶尔收点黑钱，对着他们这些“大人物”点头哈腰。
这就是纽约的规矩。
死的只是几个不识时务的蠢货，而游戏，会永远继续下去。
所以，他怕什么？
他只需要确保，死的不是他自己，并且，他能在家族内部，赢得这场该死的权力游戏。
随着他一声令下，整栋橄榄油公司大楼里，那些隐藏在暗处的枪手、打手，超过二十个武装人员，象一群被捅了窝的黄蜂，纷纷从各自的岗位冲了出来。
他们跳进停在后院的几辆轿车里，发动引擎，轮胎在地上发出刺耳的摩擦声，朝着“西西里之光”餐厅的方向，呼啸而去。
整栋大楼，在短短三十秒内，陷入了一种诡异的、死一般的寂静。
文森特挂断电话，胸口剧烈地起伏着。他觉得自己再次掌控了局面，因为他把火力都调集到了“主战场”。
他安全了。
他转过身，看着那个早已吓得面无人色、趴在办公桌上的金发女秘书，脸上重新露出了狰狞的、属于胜利者的笑容。
“现在……”他解开自己的皮带，“轮到我们继续了。”
……
晚上八点十五分。
“西西里橄榄油进出口公司”那栋不起眼的三层小楼，象一座被遗忘的孤岛，静静地矗立在黑暗中。
远处，隐隐约约能传来铺天盖地的警笛声，红蓝相间的警灯将半个夜空都映成了诡异的颜色。
李昂开着那辆偷来的别克“世纪”，悄无声息地滑进了公司后院的阴影里。
这辆车，是那三条倒楣的鬣狗留下的“遗物”。
他熄了火，静静地看着最后一辆塞满了枪手的轿车，像没头苍蝇一样冲出院子，消失在街角。
“晚上八点十分。”他看了一眼手表。
“墨菲那老家伙，还挺准时。”
他推开车门，没有带那把过于招摇的汤普森，而是将两把柯尔特1911a1分别插在腰后和腋下的枪套里。
最好的审计员，总是懂得如何轻装上阵。
他象一只融入黑暗的野猫，动作轻盈得没有发出一丝声音。后巷里那股混合着腐烂食物和尿骚味的恶臭，对他来说，比任何高级香水都更让人安心。
他悄无声声息地撬开后门，闪了进去。
一楼的仓库里，只有两个留守的枪手，正围着一张桌子打牌，嘴里骂骂咧咧地抱怨着今晚的“扫荡”，让他们没法出去找乐子。
其中一个还把脚翘在桌子上，露出了那双臭得能熏死苍蝇的袜子。
“操，为什么我们得留下来看这些破罐头？我也想去餐厅看看热闹，说不定还能崩掉一两个条子。”
“闭嘴吧，弗雷迪。老板让我们留下，我们就得留下。安心打你的牌，等会儿……”
他们没能骂出第三句。
李昂从堆积如山的橄榄油罐头的阴影里走出，手里的1911a1装上了从系统兑换的、价值不菲的消音器。
即便是装上了消音器，声音其实也不小，但远处的警笛声将其掩盖了。
“噗。”
“噗。”
象是香槟开瓶的声音。
那个正准备出牌的枪手，额头上多了一个精准的血洞，手里的梅花j掉在了桌上。他脸上的表情还停留在上一秒的烦躁，身体却象一袋失去支撑的水泥，直直地倒了下去。
他对面的那个更惨，子弹从他的太阳穴钻了进去，来了个对穿。红的白的，糊在了他身后的墙上。
李昂跨过尸体，甚至没看他们一眼。
对他来说，这只是清理帐目前必要的“清扫”工作。
他沿着吱呀作响的楼梯，一步一步地走向三楼的经理办公室。他不需要任何地图，萨姆给他的那份报告，比任何地图都要详细。
上面甚至备注了哪块地板会响，哪扇门上了油。
办公室的门虚掩着。
从那条狭窄的缝隙里，泄露出一种黏腻的、令人作呕的声音。那不是人类该发出的声音，更象是两头野兽在原始的欲望驱使下，进行着一场肮脏的交配。
李昂的脸上，露出了一个残忍的笑容。
很好，正主在家，而且，正忙。